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Ne vient qu’une fois

2026-09-11T05:29:15+02:00

La fraîcheur de la fin de la nuit.
L’aube qui point derrière la colline puis allume le jour en rose avant de laisser la part belle au bleu.
Et c’est alors qu’il y a de la rosée sur les herbes,
que le ressac se fait son sur le bord de la mer,
et que le rouge-queue, réveillé, rappelle que le faîte du toit est son chez lui.
Oui, voilà, c’est le matin,
celui dont Emily Dickinson disait qu’il « ne vient qu’une fois ». (1)
Oui encore :
demain, fraîcheur de la fin de la nuit, aube qui point derrière la colline, rosée sur les herbes, ressac sur le bord de la mer, rouge-queue,
et puis… quoi d’autre ? Autre chose. Ce sera un autre matin qui ne sera qu'une fois.

(1) Emily Dickinson, Quatrains et autres poèmes brefs, NRF Poésie Gallimard, 2000, p. 197

« Pour donner grand air à l’existence… »

2025-05-25T07:24:06+02:00

Hier soir, en rentrant d’une très belle journée à Mandelieu, au Salon Vivons les mots, au cours de laquelle j’ai rencontré de grands amoureux des mots (lecteurs, éditeurs, auteurs, organisateurs), j’ai pris le temps de rester dans le silence et, avant de me remettre à écrire, car une journée sans écrire est une journée qui s’efface, j’ai lu un poème d’Emily Dickinson (1) à laquelle j’ai pensé très fort sur le chemin parce qu’il y avait de part et d’autre de très belles forêts.
Je partage ce poème ici avec vous tous :
« Il n’est besoin pour donner grand air à l’existence –
Que de se souvenir
Que le Gland par terre
Est l’œuf dans lequel les forêts
Préparent leurs Cimes ! »

(1)Emily Dickinson, Poésies complètes, Edition bilingue, traduction Françoise Delphy, Flammarion, 2020, page 63.

Emily Dickinson, e-correspondance, vert métallique

2023-01-18T06:30:00+01:00

Ecoute : Une belle émission sur Emily Dickinson sur France Culture. En plus, c’est agréable d’écouter la radio.

Antan : Chez une amie très âgée mais toujours alerte et qui aime toujours inviter pour le thé, remarquer, vide mais toujours suspendu près de la porte d’entrée, un porte-courrier en bois avec l’inscription « Mon courrier à poster », bien pratique pour ne pas oublier, au moment de sortir, les lettres à mettre à la boîte aux lettres. Et se redemander encore une fois si dans cent ans, deux cents ans, trois cents ans, on publiera des e-correspondances et se redire que, oui, probablement. Mais alors, comment conserver et les ordinateurs et les clés usb ? Quoiqu’il en soit, cet objet était charmant.

Couleur : Le vert métallique de la mer un jour de tempête.

Emily Dickinson, tricoter pour un bébé.

2023-01-05T05:36:18+01:00

Emily Dickinson : Elle a écrit 1789 poèmes. En lire un par jour prendrait plusieurs années. En même temps, pourquoi se presser ?

Tricoter pour un bébé : Avec une Maman en train d’allaiter son petit bonhomme, feuilleter des catalogues de tricot et choisir, après avoir longuement hésité devant tous ces jolis modèles, un manteau à torsades avec une capuche.

Emily Dickinson, entre Imperia et Ospedaletti, Katherine Mansfield.

2023-01-04T05:00:00+01:00

Lecture : Sur la terrasse ensoleillée, Les villes de papier : une vie d’Emily Dickinson, de Dominique Portier et relecture de Chambre avec vue sur l’éternité, de Claire Malroux, toujours sur Emily Dickinson.

A pied : Entre Imperia et Ospedaletti, marcher longtemps sur la promenade qui longe la mer ; regarder le ciel, les immenses caoutchoucs, les citronniers et les orangers chargés de fruits, les aloès magnifiques, le calme horizon et, sur la plage d’Ospedaletti, en plein soleil, penser à Katherine Mansfield qui est certainement venue se promener là, sur le sable.

Emily Dickinson, solstice d’hiver.

2022-12-21T06:09:21+01:00

Le poème d’Emily Dickinson du jour (1) (rappel un poème d’Emily Dickinson par jour jusqu’à Noël, à l’initiative du blog A sauts et à gambades) :

Ne juge pas si lointain ce qui peut s’atteindre
Bien que le couchant t’en sépare
Ni si proche ce qui, voisin,
Est plus loin que le soleil.

Solstice d’hiver : La nuit la plus longue mais, dès demain, les jours vont rallonger.

(1)Emily Dickinson, Quatrains et autres poèmes brefs, nrf, Poésie/Gallimard, 2000, p. 101

Emily Dickinson, fleurs.

2022-12-20T06:30:57+01:00

Des fleurs, hier, sont arrivées à la maison et certaines ont traversé la mer.
Alors, ce poème d’Emily Dickinson (1), qui aimait tant les fleurs, lisait des livres sur les fleurs, cultivait des fleurs, envoyait des fleurs, complétait régulièrement son herbier.

Une mer sépare – du Mien –
Les autres pays –
Mais les fleurs – en Ambassadrices –
Entre nous négocient.

(1) Claire Malroux, Chambre avec vue sur l’éternité Emily Dickinson, nrf, Gallimard, 2005, p. 181

Emily Dickinson, dire bonjour, dire au revoir, aller à pied.

2022-12-19T06:00:00+01:00

Le poème d’Emily Dickinson du jour (1) (rappel un poème d’Emily Dickinson par jour jusqu’à Noël, à l’initiative du blog A sauts et à gambades) :
De son Cocon un Papillon
Comme Dame sur son Seuil
Emergea – un Après-midi d’Eté –
Pour Vaquer en Tout lieu –

Sans dessein – que je pusse déceler
Sinon celui de s’égarer
En une Variété d’Entreprises
Que les Trèfles – comprenaient

Vie : Dire bonjour en entrant dans une boutique ; dire au-revoir en sortant.

Local : A quelques kilomètres de la maison, les haricots verts continuent de pousser à la ferme où on va se ravitailler. Il faut en profiter car d’ici une dizaine de jours, il n’y en aura plus ! Ils sont bons et leur charge carbone est très faible, d’autant qu’on va les chercher à pied.

(1) Emily Dickinson, Une âme en incandescence, éd. José Corti, 1998, p. 403 – Cahier 29,30,31 – extrait du poème 354 – Traduction de Claire Malroux

Emily Dickinson, l’Aube, la Vie.

2022-12-17T06:24:00+01:00

Le matin, qui ne vient qu’une fois,
Envisage de revenir –
Deux Aubes pour un Seul Matin
Donne un prix soudain à la Vie –

Ce quatrain est d’Emily Dickinson dont l’auteur du blog A Sauts et à Gambades nous suggère de lire un poème par jour durant cette période.
Voilà pour aujourd’hui. Je l’ai choisi pour deux mots que j’aime tant : l’Aube et la Vie.

Bonne journée à tous. Aimez l’Aube ! Aimez la Vie !

Emily Dickinson, Quatrains et autres poèmes brefs, nrf, Poésie Gallimard, 2000, p. 197

Rare

2020-07-04T08:30:00+02:00

« En 1882 Wadsworth* meurt et son âme tombe sur la petite balance d’un Dieu diamantaire. Il n’y a pas de plus grande joie que de connaître quelqu’un qui voit le même monde que nous. C’est comme apprendre que l’on n’était pas fou. « Sur les sujets dont au fond nous ignorons tout, tous les deux nous croyons et doutons cent fois par heure – ce qui laisse à notre foi toute sa souplesse. » Parler sans fin de ce qui se dérobe sans fin est une jouissance en regard de laquelle toutes les autres ne sont rien. Rencontrer quelqu’un, le rencontrer vraiment – et non simplement bavarder comme si personne ne devait mourir un jour –, est une chose infiniment rare. La substance inaltérable de l’amour est l’intelligence partagée de la vie. En perdant Wadsworth, Emily perd la moitié du ciel. Apprenant sa mort elle confie à des amis : « Il était mon berger. »

Christian Bobin, La dame blanche

*[un pasteur presbytérien rencontré à Philadelphie et devenu son « plus cher ami sur terre »]

Bobin chez Emily D.

2020-07-02T08:30:00+02:00

La dame blanche de Christian Bobin raconte, à sa façon non linéaire, la vie d’Emily Dickinson (1830-1886), résumée en dix lignes par Eduardo Galeano dans Mujeres (à lire sur Espaces, instants). Sortant peu de sa chambre d’Amherst, dans le Massachussetts, « Emily écrit des textes dont la grâce saccadée n’a d’égale que celle des proses cristallines de Rimbaud ».

Couverture de la première édition de Poèmes, publié en 1890

Pour évoquer son existence et son œuvre, il commence par la mort d’Emily Dickinson, à cinquante-cinq ans. Susan, sa belle-sœur chérie, n’assiste pas à l’enterrement – parce que « son mari, Austin, frère d’Emily, y a invité sa maîtresse, Mabel Todd » – mais c’est elle qui l’a revêtue de la robe mortuaire « fraîchement repassée », « son ultime armure blanche ».

Millicent, la fille de Mabel, six ans, qui « se souvient d’une mystérieuse dame en blanc aux cheveux roux qui ne sortait jamais », assure la transition vers la petite Emily de deux ans et demi confiée à la tante Lavinia quand sa mère va accoucher de Vinnie, la petite sœur. Emily voudrait rentrer chez elle, sa mère lui manque. Plus que son père, Edward Dickinson, trésorier du collège local, avocat, sénateur, dont les yeux noirs « vous fouillent, vous jugent, vous condamnent et finalement ne vous ont jamais regardé ».

Dans les années 1850, la mort prend à Emily, vingt ans, plusieurs amies de son âge, puis Benjamin Newton, le secrétaire de son père qu’elle appelait « maître », qui lui prêtait des livres et l’encourageait à écrire. Cette année-là, le père triomphe : Amherst est reliée par le chemin de fer aux autres villes de la région, grâce à sa ténacité. « Mon père ne voit rien de mieux que « la vie réelle » - et sa « vie réelle » et « la mienne » entrent parfois en collision », écrit-elle.

Heurtée par ses exigences, sa violence quand il fouette un cheval jusqu’au sang, elle cherche à ouvrir son cœur : elle joue du piano, elle fait le pain de la maison. Le père d’Emily mourra en 1874, sa mère aura une attaque de paralysie l’année suivante. « Les parents voient leurs enfants, jamais leurs âmes. Celle d’Emily tient dans une goutte de rosée. L’infime est son royaume. Elle contemple le ciel à travers le vitrail des ailes d’une libellule, et s’aménage un béguinage à l’intérieur d’une clochette de muguet. » Autour d’elle, « chacun veut être quelque chose, elle fait le rêve souverain de n’être rien et de mourir inconnue. L’humilité est son orgueil, l’effacement son triomphe. »

De dix à vingt-quatre ans, la famille habite dans une maison toute en bois près du cimetière, pour Emily, « sa » maison d’où elle contemple les tombes. Puis on retourne dans la première maison rachetée en 1855, la maison de son père, celle où elle est née et où elle mourra, entre la rue principale et un verger avec une serre.

« Un poète, c’est joli quand un siècle a passé, que c’est mort dans la terre et vivant dans les textes. Mais quand c’est chez vous, un enfant épris d’absolu, bouclé dans sa chambre avec ses livres, comme un jeune fauve dans sa tanière enfumée par Dieu, comment l’élever ? Les enfants savent tout du ciel jusqu’au jour où ils commencent à apprendre des choses. Les poètes sont des enfants ininterrompus, des regardeurs de ciel, impossibles à élever. »

Austin, devenu à son tour trésorier du collège d’Amherst, est un conquérant, « cassant avec tous, sauf avec Emily ». Celle-ci sera la « petite mère » de son frère et de sa sœur qui nourrit les chats, « petits courtisans aux yeux d’or d’une dame en cachemire noir », balaie, fait les courses et assume son rôle : « Mon frère avait Amherst – et Emily avait la pensée. » Au collège, on la surnommait « Socrate ». Quand on veut convertir les élèves à la « nouvelle Eglise », Emily Dickinson est la seule à refuser. Le retour de son père après quelques mois d’absence signe la fin de ses études, « la maison se referme sur elle comme une huître sur sa perle. »

« Quand nous avons tout perdu, quelque chose nous en prévient au creux du ventre, une meule de deux cents tonnes tombée du ciel dans nos entrailles » : sa mère qui dépendait d’elle meurt en 1882. « Emily sait quelque chose que les autres ne savent pas. Elle sait que nous n’aimerons jamais plus d’une poignée de personnes et que cette poignée peut à tout moment être dispersée, comme les aigrettes du pissenlit, par le souffle innocent de la mort. Elle sait aussi que l’écriture est l’ange de la résurrection. »

Son jardin, son amour des fleurs, la robe blanche portée chaque jour après la mort de son père, les lys blancs, Higginson, « ancien pasteur, militaire luttant pour l’abolition de l’esclavage, homme de lettres curieux des écritures nouvelles » les découvre chez les Dickinson en août 1870. Emily lui soumet quelques poèmes, il est « soufflé ». Au retour, il écrit « ce qu’il vient d’entendre » de celle pour qui la poésie est une « affaire vitale », bouleversé par Emily, la « femme du dedans », la contemplative : la poète.

La traduction de tous les airs de moi connus.

2018-01-03T07:13:00+01:00

Après les allers-et-venues des moments de fête, les sons de la vie quotidienne reviennent à petits pas. Un oiseau lance une belle trille ; le vent souffle et fait claquer les feuilles ; la pendule ticque et tacque sans se presser ; les chats sont affairés : la toilette, la sieste, monter ou descendre l’escalier, chercher le coussin le plus moelleux de l’instant, s’y enrouler ; le livre qui s’ouvre à une page qu’on aime.
Justement, c’est Emily Dickinson :
Mieux - que la Musique !
Car moi – qui l’entendis
J’étais habituée – avant – aux Oiseaux –
Ceci – était différent – C’était la Traduction –
De tous les airs de moi connus – et d’autres –
…
Nul ne le pouvait jouer – une seconde fois –
Hormis le Musicien – parfait Mozart.

Ecouter alors le concerto pour piano n°20, K466, tout simplement,
« traduction de tous les airs de moi connus – et d’autres ».

Moisson.

2017-12-10T07:34:00+01:00

Au marché, choisir parmi les bouquets vendus au profit du Téléthon par des élèves d'un CFA, les anémones parme.
Préparer plusieurs cartes de Noël qu'on postera quand, lundi, on ira chercher à la poste de jolis timbres.
Recevoir en cadeau deux si jolies lampes de chevet pour qu'on puisse bien voir quand on lit le soir ou le matin, c'est selon.
Faire des petits biscuits de Noël au gingembre.
Acheter un nouveau chapeau de pluie au magasin Coucou chez nous pour quand on pourra aller marcher le long de la corniche de Tamaris.
Garder près de soi Feuilles d'herbes, de Walt Whitman.
Commander à la librairie Charlemagne une biographie d'Emily Dickinson par Claire Malroux.
Puisqu'il faut rester le plus souvent possible tranquille, lire, lire, lire.

Centre.

2017-12-07T08:07:00+01:00

Puisqu’il faut rester tranquille, poser près de soi les poésies d’Emily Dickinson, et quelques livres qui l’évoquent.
Penser à sa vie de recluse.
Relire quelques lettres. Lumineuses. Un extrait, Emily Dickinson raconte avoir amené pour se promener une petite fille dans la prairie se trouvant devant sa maison :
Elle s’est adossée à des murs de trèfle et ils ont cédé, la faisant choir.
Relire quelques poèmes. Fulgurants. On aimerait écrire comme ça, avec autant de justesse.
Chaque Vie converge vers un Centre –
Exprimé – ou muet –
Existe en toute Nature Humaine
Un But –

Manqué – peut-être par la vile Aventure d’une Vie –
Mais alors –
L’Eternité rend possible de le tenter
Encore.
Converger vers son centre. En voilà un beau projet.

Etre en soi.

2015-08-24T06:03:49+02:00

Rentrer chez soi.

Retrouver sa cellule intérieure et s’installer dans le jardinet-courette-terrasse pour lire les journaux accumulés.

Un article sur Emily Dickinson, quelques vers :
« La Gloire est une abeille / Elle chante / Elle pique / Et, hélas, elle s’envole ».
Un passage du dernier journal d’Henry Bauchau :
« Pour ma vie d’aujourd’hui, je dois noter un long moment de bonheur sans cause ce matin, après mon premier repos du jour. J’étais au lit : chaleur, douceur bien sûr, mais quelque chose de plus, une présence, une proximité de la présence. Je percevais mon bonheur. Il était en moi, il suffisait de le vivre jusqu’à sa progressive disparition » (27 décembre 2008 – Henry Bauchau a 96 ans)

Lecture ”Emily Dickinson, une âme en incandescence” par joëlle Vinciarelli et Alain Freixe Au Centre culturel de la Prov

2014-10-17T17:04:05+02:00

Lecture ”Emily Dickinson, une âme en incandescence” par joëlle Vinciarelli et Alain Freixe Au Centre culturel de la Prov

2014-10-17T16:23:00+02:00

Lecture ”Emily Dickinson, une âme en incandescence” par joëlle Vinciarelli et Alain Freixe au Non-Lieu à Marseille le me

2014-05-27T16:52:00+02:00

Lecture ”Emily Dickinson, une âme en incandescence” par joëlle Vinciarelli et Alain Freixe au Non-Lieu à Marseille le me

2014-05-24T19:00:26+02:00

26 septembre 2012. Passer la soirée avec Emily.

2012-09-26T05:53:48+02:00

Terminer une lourde journée qui a pesé trop lourd sur les épaules.
Passer la soirée avec Emily Dickinson :

« Quand viendront les Rouges-Gorges
Si je ne suis plus en vie
Donne au Cravaté de Rouge
Une miette Commémorative

Si dans mon sommeil profond
Je ne puis te dire merci
Sache que je m’y essaie
Avec ma lèvre de Granit ! »

Le vendredi 16 mars à la chapelle Victoria de Grasse (06) à 20h30- Lecture d'Emily Dickinson ”une âme en incandescence”

2012-03-13T22:01:00+01:00

20 février 2012. Relire d'anciens bonheurs du jour :

2012-02-21T05:34:08+01:00

20 février 2010. LireAprès une journée pleine de rumeurs et d’humeurs, d’allers et venues, de mistral glacial, rentrer chez soi.Tout est calme. Tranquille. Rangé. Serein. Aller chercher le journal dans l’entrée.Fermer les rideaux de la chambre. Allumer les lampes bleues et blanches.Poser un plateau sur le lit : un bon thé rouge, quelques crakers.Prendre quelques volumes de poésies : Emerson, Emily Dickinson, Keats, St John Perse.S’installer.Accueillir, ravie, les chats qui se lovent bien au chaud.Et lire jusqu’à une heure avancée de la nuit, sans qu’il y ait un seul bruit tout autour.

6 janvier 2012. Etre vivant c’est…

2012-01-07T06:25:08+01:00

« Etre vivant c’est être soi, seul dans son genre. »Christian Bobin, La Dame Blanche, page 49.

20 février 2010. Lire

2010-05-02T12:14:29+02:00

Après une journée pleine de rumeurs et d’humeurs, d’allers et venues, de mistral glacial, rentrer chez soi.Tout est calme. Tranquille. Rangé. Serein. Aller chercher le journal dans l’entrée.Fermer les rideaux de la chambre. Allumer les lampes bleues et blanches.Poser un plateau sur le lit : un bon thé rouge, quelques crakers.Prendre quelques volumes de poésies : Emerson, Emily Dickinson, Keats, St John Perse.S’installer.Accueillir, ravie, les chats qui se lovent bien au chaud.Et lire jusqu’à une heure avancée de la nuit, sans qu’il y ait un seul bruit tout autour.

Lecture Emily Dickinson, une âme en incandescence le vendredi 26 mars 2010 à 17h à la BMVR Louis Nucéra de Nice

2010-03-24T22:46:00+01:00

Le 26 mars 2010 à 17h à la BMVR Alain Freixe, Chris Farmer et Joëlle Vinciarelli présenteront une lecture de cette "âme en incandescence" que fut Emily Dickinson (1830-1886)

Il y a bien des manières de résister au monde comme il va. Une femme se maintint à l'aide de quelques 1789 poèmes - tous retrouvész après sa mort - sur la frontière la plus extrême de la lutte. Dans l'oeil du cyclone!

A cette rencontre, nous vous invitons!

Balise 59 - Effets de Poésie

2010-03-18T18:12:00+01:00

Mr Higginson, retour d'Amherst, en 1870, rapporta à son épouse les propos suivants d'Emily Dickinson à qui il venait de rendre visite:

« Si je lis un livreet qu’il rend mon corps entier si froid qu’aucun feu ne pourra jamais me réchauffer, je sais que c’est de la poésie. Si je ressens physiquement comme si le sommet de ma tête m’était arraché, je sais que c’est de la poésie. Ce sont les deux seules façons que j’ai de le savoir. Y en a-t-il d’autres ? »